Le temps joue avec nous

Pasan los días. Las horas se escapan, juguetonas, entre los dedos de ese anciano al que todos llaman Tiempo. Y los minutos se hacen demasiado largos, mientras, sentada en un banco del parque, con el viento deshaciendo un peinado no demasiado elaborado, trata de recordar los detalles más pequeños, que poco a poco se van perdiendo en los rincones de su memoria; el tiempo los va escondiendo en lugares donde será difícil encontrarlos.

No quisiera olvidar ninguno de los instantes vividos cerca del mar; un mar al que odia con todas sus fuerzas, y al que alimenta cada día con sus lágrimas de rabia, mientras pasea por una playa demasiado distinta de aquellas curvas de arena fría con olor a sal, un olor que, igual que los detalles, cada vez se hace más débil.

Sólo desea mirar al horizonte para encontrarse de nuevo con sus ojos, o dormir, para volver a sentir un abrazo cálido en la noche oscura y fría.

¿No sería lindo encontrarse cada noche en un sueño?
Pero ni siquiera eso permite el tiempo.